ventos perdidos, rosas pendidas, pesos da chuva, o que digo.

não digo mais sentidos, digo lá para onde aponta o galo de aço sobre o cruzeiro.

o galo pisa na seta e olha, acerta o que quer ver.

eu... e eu? eu sigo nas frases um vento, dois, mais, os dos anjos e os dos humanos, dos sedanos, sou um sedano, uma sede que persiste, uma sede que me existe para não escrever poemas.

venta e me vira de sede, sede, lábios ressecos, para me mostrar com o cálice na  mão.

não há o poema escrito; um risco é o que há.

a palavra resiste à corrente, rompe-se em frases longe, bem longe do que se espera.

faz um riacho, seca uma poça, revira a flor para um outro lado, como o vento.

vento, sim, ventos, deve ser isso o que escrevo agora, ventos

a página dobrada do romance perdido foi dobrada com força.

ficou nela uma reta que nunca mais se desfez, mesmo quando torta a vida, que se confundiu com a página.

frases inacabadas ganham desvio e se vão.

se foi o tempo dos poemas.

quem sabe volte,

água foi apenas uma palavra que vazou.

de saudade talvez do poema, dessas pernas de andar às tontas.

recolhe-se pensamentos, ajunta-se assim em frases, crases sobre o a.

a vida não se versificou.

diversificou-se ao invés, um recreio as frases nas aulas difíceis lições de amor.